O CHÁ

Por Rodrigo Arcadia

Ele volta da cozinha trazendo a xícara. A fumaça sai, está quente.

Como é bonito Ricardo... Mais jovem do que eu. Joga bem tênis. Não tenho forças para correr atrás da bolinha. Inválida.

— Não diga uma coisa dessas, amor! — Ele disse uma vez.

Meu Ricardo... Vejo bondade, um anjo que entrou na minha vida. Conheci numa festa.

— Lembra de como nos conhecemos?

— Não é hora para isso. Pegue a xícara, beba o chá.

— Está quente, fervendo.

— Sopre. Beba devagar.

Foi no aniversario de uma amiga. Clotilde.

Aproximou-se, como quem não queria nada, falou alguma coisa, não entendi. Repetiu. Prestei atenção nos olhos, amo olhos, sempre amei olhos e os dele eram especiais.

— Meu nome é Ricardo. — Mostrou o sorriso, apareceram os grandes dentes brancos.

Ah... Amoleci, virei gelatina.

Jovem. Sem problema. Meus relacionamentos sempre foram com homens mais novos; o último, três anos de diferença. A voz era nuvem suave e amorosa. Ai, que gostoso!

— Dançar?

— Sim, dançar. Dançar colado, música lenta. Sentir o corpo.

— Adorei. — Confessou.

Queria vê-lo de novo. Também queria. Depois daí começamos tudo.

Sou mulher de muitas posses. Quatro lojas ali, duas fazendas, casas de alugueis, uma no litoral. Tenho boa renda que me sustenta.

— É dona do mundo. E minha dona.

Dona do seu coração...

Muitos não aceitavam. Clotilde era um deles.

— Ele é misterioso.

— Com inveja, querida?

— Imagina! É minha opinião.

Ele me ama.

— Ricardo, você me ama?

— Que bobagem, claro que amo.

É verdade, me ama.

— Beba o chá.

— Enjoada.

— Você não está bem. Beba.

Bebo.

Vai ligar o som.

— Colocarei Chopin. — Avisa.

Sabe que aprecio Chopin. Queria tocar piano. Aprendi as primeiras notas, nunca tive paciência. Clotilde toca, tem dedos leves, morria de inveja mas adorava ouvi-la tocar.

—Toque aquela, querida.

— A Polonesa?

— Esta.

Fechava os olhos, deixando a música fluir na mente.

— Coloque a Polonesa, Ricardo.

Volta. Vê a xícara.

— Ainda não bebeu?

— Não sinto nada, não quero chá na minha frente.

— Precisa, está doente.

— Indisposta, nada de mais.

— Na tua idade uma doença à toa torna-se grave.

— Ah... Preocupado com essa velha?

— Não fale assim, fico triste.

— Desculpa.

Beija na boca. O mesmo beijo de antes, o gosto da primeira vez.

Na varanda, casa de Clotilde, no aniversario. Encostou, os braços na cintura, moveu a cabeça na direção do lábio.

— Pare!

Virei o rosto.

— Nem nos conhecemos profundamente.

— É desnecessário.

Beijo forçado. Tentei combater. Afrouxei. Terminado, encontrei-me voando.

— Toma, amor.

— Enjoada, Ricardo.

— Toma, será o último.

Ando molenga, fraca, com tonturas, não estou normal, as imagens embaçadas. Falo lentamente, recordo do passado, não estou bem.

O enxergo como imagem fora de foco. Abro e fecho os olhos, vulto movendo, falha o raciocínio.

Vulto, algo se movendo, cabeça girando...

Perdida. A música recomeça, não é Chopin. Frank Sinatra.

Aproxima. Vulto. Tenho medo.

— Ricardo, é você?

— Sim, amor. Bebeu o chá?

Pega a xícara. É ele mesmo?

— Está aí, Ricardo?

Sem resposta.

Tonta. Sem raciocínio. Enxergo nada. Fraca, molenga e cansada.

— Ricardo, cadê você?

Cabeça pesada, vista pesada.

— Aqui, do teu lado.

— Ricardo!

— Calma. Por que o desespero? Feche os olhos e tudo ficará bem.

— Fique perto de mim, não saia, me proteja, não vá embora. Jura que ficará perto de mim, jura?

— Pronto. Feche os olhos e tudo estará perfeito. Tudo estará perfeito...

RODRIGO ARCADIA é natural de São Jose dos Campos, SP. “Fazedor de contos, causos e poesias”, participará de uma antologia de contos fantásticos, ainda em produção. Publica regularmente no site Recanto das Letras.

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